Ночь. Лунный свет. Деревья в белом инее,
Как будто нарисованы в окне.
А я не вижу ничего красивее,
Чем женщина на белой простыне.
Пусть одеяло на полу останется,
Нам жарко от сплетенья наших тел,
Как сухо в горле и дыханье прерывается,
И не понять еще где сперма, где вспотел.
Движенья замирают, только пальцами,
Тихонько глажу кожу... Нету сил...
Звать это еблей - могут только кони с яйцами,
А я сейчас - действительно любил.
Ночь. Лунный свет. Деревья в белом инее,
Как будто нарисованы в окне.
А я не вижу ничего красивее,
Чем женщина на белой простыне.
Пусть одеяло на полу останется,
Нам жарко от сплетенья наших тел,
Как сухо в горле и дыханье прерывается,
И не понять еще где сперма, где вспотел.
Движенья замирают, только пальцами,
Тихонько глажу кожу... Нету сил...
Звать это еблей - могут только кони с яйцами,
А я сейчас - действительно любил.
Мы используем файлы cookies для улучшения навигации пользователей и сбора сведений о посещаемости сайта. Работая с этим сайтом, вы даете согласие на использование cookies.